miércoles, 21 de diciembre de 2016

Así (no) funciona el protocolo contra la pobreza energética de Cifuentes

Morir por intentar calentarse con una vela. Como en la posguerra, como en Las cenizas de Ángela, como si, la realidad, tozuda, se empeñase en recordarnos que no, que la crisis no se ha acabado, y que ya está bien de mentiras.

La muerte de Rosa fue un puñetazo en la mesa, un aviso: hay miles de familias que no pueden pagar la luz o que, para pagarla, dejan de comer. El caso de Reus no debió suceder. Había un protocolo para evitar los cortes de luz a las familias sin recursos. No funcionó. No es el único caso.

La Comunidad de Madrid también tiene un protocolo. Y tampoco funciona. Cristina Cifuentes firmó un acuerdo con gran pompa con las compañías energéticas hace poco más de un año, en diciembre de 2015, a pocos días de las elecciones. De las primeras.

'La Comunidad de Madrid y las compañías eléctricas formalizan su 'lucha' contra la pobreza energética' tituló El Mundo. Qué buena es Cifuentes. Qué buenas son las eléctricas. El acuerdo era simplísimo. Pagar la luz y el gas a quienes no pudieran hacerlo. Los beneficiarios deberían contar con un informe de servicios sociales que avale su falta de recursos. 

El Consejo de Gobierno de la Comunidad de Madrid aprobó la normativa el 19 de enero, en mitad del invierno, con una dotación económica de un millón de euros. Un uno con sus seis ceros.

Pese a que los centros de servicios sociales presentaron sus informes pidiendo el pago de facturas, la iniciativa fue un desastre absoluto. Casi no se dieron ayudas, el 75% de las solicitudes "no cumplían los requisitos" para recibirlas. Pese a tener el preceptivo informe de los servicios sociales. Y pese a que los datos dicen que la crisis ha agravado la desigualdad.

En mayo de este año el gobierno autonómico se vio obligado a modificar el reglamento. Ha dado igual, el sistema sigue sin funcionar. A día de hoy, muchas familias siguen sin recibir el pago de las facturas que no pueden afrontar.

Es más, según relatan varias trabajadoras sociales, en estos 7 meses, las compañías eléctricas han seguido mandando cartas y haciendo llamadas con amenazas de corte de suministro a esas familias sin recursos. Cartas como esta.

La consecuencia de esas amenazas es que hay familias que, para evitar el corte, han seguido pagando pese a no tener recursos. Pese a toda la propaganda, la elección sobre la mesa de muchos españoles es la misma que el invierno pasado: comer o pagar la luz. Los que han elegido comer, han visto cómo su compañía les cortaba la luz.

Como en tantas otras cosas los políticos han conseguido ponerse bajo los focos pero no han arreglado el problema. Han logrado titulares pero no han mejorado las vida de los ciudadanos.

Hoy el foco ha vuelto a encenderse, esta vez en el Congreso. Con un pacto que, una vez más, llega sin contar con todos los partidos. Esta tarde el foco se encenderá pero en la calle, hay una manifestación contra la pobreza energética convocada por Podemos.

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martes, 20 de diciembre de 2016

Como vaca sin cencerro

Se los reconoce por la mirada perdida, el andar titubeante, el cambio de rumbo sin sentido. El temblor de voz al preguntar, la mirada nerviosa a un posit arrugado o, en el mejor de los casos, al móvil. Pasan los días más difíciles del año.

Repasan colores, medidas, largos, anchos, marcas... Son las parejas. En la mayoría de los casos novios, maridos, padres, hijos... Deambulando perdidos por centros comerciales. Templos paganos del siglo xxi. Hay que comprar regalos de navidad.

El resto del año se los puede reconocer porque están sentados en los bancos que (gracias) hay instalados entre las tiendas o cerca de los probadores. Miran el móvil, se miran entre ellos, pero no hablan. Se compadecen, se comprenden, en silencio, unidos en la desidia.

Pero estos días les toca torear solos. Buscan bolsos, libros, un vestido, unas zapatillas de correr, unas gafas de sol, un dron, un móvil, una tablet, una colonia, un pack de experiencias...

"¿Qué número de pie tiene?". "Recuerdo algo sobre que siempre es mejor comprar una talla menos que una talla más". "¿Cena, viaje o masaje?". "¿Por qué Calvin Klein hace tantos tipos de colonias? Debí apuntar el nombre de la fragancia". "¿El premio Planeta o la trilogía del Baztán?"

Pringaos. A mi no me pasa. Sé que regalarle a mi pareja, qué colonia usa, su número de pie, su talla, los libros que quiere leer y qué más cosas le gustan pero no ha puesto en la carta. Y no me molesta demasiado ir de compras.

Y, sin embargo, ayer me descubrí deambulando por un outlet como vaca sin cencerro. Entraba en tiendas sin saber qué hacer, miraba las estanterías, me acercaba a las (casi siempre) dependientas pero no les preguntaba nada. Me fui de vacío.

¿Me estaré haciendo mayor? ¿Será Amazon? ¿Será una rebelión contra el consumismo? ¿Será el solsticio de invierno? No te lo perdonaré jamás, Carmena.

Nota al pie
He dudado entre escribir este post de forma neutra pero creo que sigue siendo cierto, de una forma mayoritaria, que ellas van más de compras y ellos acompañan. No tengo datos, me baso en la experiencia y la observación. Quizás es un error. Quizás es un deje machista.

PD El titular es mérito del gran Rafa Panadero.

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viernes, 16 de diciembre de 2016

"Ito, ito, ito... Aznar hijo de puta"

Los 20 años. La Universidad. El compromiso. La LOU, Irak, el Prestige. Una generación de jóvenes que lo tenía todo, por fin, ante la oportunidad de emular a sus padres. Era perfecto.

Los universitarios de principio de siglo lo tenían todo hecho. Pensábamos lo que queríamos, decíamos lo que queríamos. Había trabajo. Los hijos de la clase media con conciencia de clase nos aburríamos. Nos nos dejaron ni ser insumisos

Menos mal que pudimos rebelarnos contra algo, contra alguien. "Ito, ito, ito... Aznar hijo de puta", "obreros y estudiantes, unidos y adelante", "España, mañana, será republicana". Todos a las calles.

"España, mañana, será republicana". Mi padre se giró y me miró con la ternura que sólo es posible en quien se reconoce en su vástago: "Eso gritábamos en los '70 pero no tiene pinta de que vaya a pasar". 

40 años después, seguíamos igual. En la calle. Un presidente con bigote. Papá Cuéntame otra vez. Ya saben. Nostalgia de los grises. Lo habíamos visto en los documentales de Victoria Prego.

Los documentales de la Prego nos enseñaron lo que fue la transición. Lo que los que la pilotaron dicen que fue la transición. El consenso, la negociación, entenderse con el enemigo. Todos a una. Sonaba bien.

En algún momento eso empezó a desmoronarse. El Rey es el elefante Blanco, Suárez un interesado, Carrillo un traidor. Los franquistas siguen al mando. Y no votamos la Constitución. El régimen del '78, ya saben.

Ni tanto. Ni tan calvo.

Me sorprende la prepotencia de compañeros de generación que se atreven a despreciar un proceso que no vivieron. Y a todos los que, sin haberlo vivido, se suben a ese carro. Con sus errores y sus aciertos, lo que se hizo aquellos años era, probablemente, lo mejor que podía hacerse en aquellos años. 

Pero ya no son aquellos años. Casi todo lo que se hizo necesita ser actualizado, cambiado, mejorado. Hagamos preguntas incómodas, cerremos heridas, escuchemos a los que quedan, encerremos a los delincuentes. Las enmiendas a la totalidad, para los PGE.


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miércoles, 14 de diciembre de 2016

La (necesaria) hipocresía del compromiso

Tengo un primo que se ha hecho anarkista. Con K. Quiere socializar viviendas, cazar nazis y hacerse vegano. Comer sólo la carne de animales que mate con sus propias manos. 

El fascismo es el brazo armado del capital. Occidente mata y viola niñas en África para que tú tengas Smartphone. Hay dinero para todos pero está mal repartido.

Me lo cuenta en la cocina de sus padres. Del chalet de sus padres. El chaletazo de sus padres. Contesta whatsapps en su Samsung Galaxy S7. Le pide dinero a su madre para comprarse una bomber y unos parches de Skin. De Skin de izquierdas. Porque los Skins son de izquierdas.

Mi amigo Carlos recicla vidrio. Recicla papel. Tiene un contenedor amarillo. Uno verde. Otro azul. Utiliza, reutiliza y vuelve a utilizar. Fun fun fun.

No compra en grandes cadenas de ropa por la explotación infantil. No compra en ese supermercado. La fruta y la verdura, de una cooperativa. El café, de comercio justo. Se mueve en bici. No bebe coca cola. Explotadores. El aceite de palma es satán.

Trabajamos juntos en una empresa con su (más que probable) ingeniería fiscal, su (más que probable) explotación laboral y su (segura) preocupación por ganar el máximo dinero posible. Le he visto ropa de multinacionales y le gusta el fútbol.

Carlos y mi primo exigen un nivel de compromiso y coherencia difícil de alcanzar. Es inevitable  que vivan con cierta dosis de hipocresía y autoengaño. Lo honesto fácil es conducir un Cayenne, comprar ropa hecha en Tailandia y que tu chacha pagada en negro haga la compra sin mirar de dónde salen los productos del carro del hipermercado.

Carlos cree que, si todos siguiéramos su ejemplo, el mundo duraría más y los que hoy lo habitamos viviríamos mejor. Mi primo está convencido de que el mundo es un lugar desigual, injusto, feo. Y tienen razón.

Así que, puestos a elegir, prefiero a un hipócrita.

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viernes, 1 de julio de 2016

Un gordo, un cura y un bote de silicona

Algo le pasa a un país que entierra a sus muertos como quien arregla un váter. Que llora a sus muertos como si fuera 1920.

Le pedimos cambio a un país que abre los tanatorios toda la noche. Le pedimos cambio a un país que procesiona tras el coche fúnebre desde la iglesia hasta el cementerio. Bajo el sol. A 35 grados. En julio. Familiares, amigos y viejos curiosos que se felicitan porque se han vuelto a librar.

Le pedimos cambio a un país que reza ante el nicho vacío. Por costumbre. El cura empieza un padre nuestro que los asistentes completan sin entusiasmo. Alma salvada. Silencio. Llantos ahogados. Silencio.

Un gordo de mono azul se monta en un motocarro. Se aprientan los puños, se secan las lágrimas. Se pausa el dolor. Silencio. El gordo arranca el mototcaarro. Suena un pitido como los de los camiones container al dar marcha atrás. Piii, Piii, Piii. Se acerca despacio al coche fúnebre.

Sube el ataúd al motocarro. Piii, piii, piii. Se para frente a la fila de nichos. Es el de arriba. Un cm más alante. Piii. No, dos más atrás. Piii. Sube el ataúd con la plataforma hidráulica. Un poco más arriba. No, un poco más abajo. No anda fino con la palanca. Ahí. Empuja el ataúd.

El gordo aplica un cordón de silicona alrededor del nicho. Coloca una tapa de plástico que parece una bandeja de hospital. Termina el trabajo con cinta aislante de aluminio. Baja la plataforma hidráulica. Se aleja despacio. Piiii, piiii, piii.  Desaparece antes su imagen que su sonido.

"Lo siento mucho", "te acompaño en el sentimiento", "ha sido rápido", "mejor así", "sólo 61 años"... Se acabó.

No hay nada prosaico en la muerte, en ninguna muerte: ni Poes, ni cuervos, ni velas, ni grandes discursos. La despedida más emotiva que he visto nunca se la dio un padre a su hijo de 17 años. No fue un discurso sobre momentos vividos o futuros truncados. Sólo tres palabras y un puñetazo sobre el ataúd: "Joder, Sergio, macho". Un último acto paterno. Una bronca piadosa por irse demasiado pronto. En ese funeral no hubo ni gordo, ni cura, ni bote de silicona. El dolor sí estuvo. Y sigue. Pero igual hay esperanza.

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jueves, 19 de mayo de 2016

Soy machista

[¡Atención! Spoiler del capítulo 1 de la tercera temporada de House of Cards]
Si seguís 'House of Cards' sabréis que Frank y Claire Underwood tienen "un pacto". Poco se especifica en las dos primeras temporadas. Consiste en aumentar su poder en la política americana.




La cima (lo que entonces lo parece) llega al final de la segunda temporada, con Frank investido presidente de los Estados Unidos de América.

Ya está, el pacto ha dado resultado, ÉL es presidente, ELLA podrá beneficiarse de ese poder. Así lo había interpretado yo.

El primer capítulo de la tercera temporada explicita el pacto. ÉL será presidente primero con el apoyo de ELLA, periodo que ella aprovechará, con el apoyo de ÉL, para prepararse y acabar siendo presidenta.
Es decir, el pacto es recíproco. Los dos se apoyarán, manipularán (y lo que haga falta) para ser presidentes.

Si bien él disfrutará del poder primero, el pacto es mucho menos machista que en mi planteamiento, donde ella era casi una mujer florero (cosa que, por cierto, no le pega nada al personaje).

Así que sí, me jode, pero hoy me he descubierto machista. Por eso, porque todos (o casi todos) nos descubrimos dejes así a diario hacen falta programas como nuestro #l6cEresMachista. Vedlo.

PD Me encanta-jode que la actualidad me dé la razón. Justo hoy se ha sabido que Robin Wright ha conseguido que le paguen lo mismo que a Kevin Spacey. Poco me parece por el papelón que hace.

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